Tormenta

 

O frio e sinuoso caminho para o sonho febril. Bate à porta e, como o triste e velho estado de sequidão, rompe a tormenta, a desconstruí-la, e nada vê. Desgastado pela incessante passagem, vez após vez, de seu amargor sem culpa, chora torrencialmente ante a tempestade. Sua margem transborda, enquanto sua boca descreve a queda das gotas e abunda o suor de seu desfalecer.

Se a febre corrói sua vida, se o ânimo lhe desfaz a alegria, acordas do sono delirante ao salto. Vês que podes correr, voar e tudo mais. Tanto depois, sem relógio, perdes as horas que velozmente passam, mas paradas. Despertas, sim, dessa vez sem sonho, sem delírio.